Os livros dos outros me salvaram, ao me dar a chance de viver outras vidas e de habitar diferentes geografias, para além da ficção do real. Até pouco tempo atrás, eu os pegava com a ponta dos dedos, os acariciava e os cheirava com pudor. De uns tempos para cá, ando meio profanadora. Agarro, mesmo. E dou meus palpites a lápis pelas margens. Estes aqui são os meus livros, escritos por mim. Até agora, acho que estes livros são o que eu fiz de melhor na vida. É neles que há mais de mim. Nestas páginas, chego mais perto das verdades todas que busco – e que sempre me escapam. Meus livros são às vezes um corpo mais meu que eu própria.